Nariz de zanahoria

Hay unas páginas en mi álbum de fotos en las que se confunden las imágenes de la Alemania blanca que casi no viví con el Santander que apenas recuerdo.

Fue el año de la Nevada. Tenía cinco años y mi madre no fue a trabajar porque la cuesta al final de la otra cuesta resbalaba.

Y nos quedamos en casa, y como teníamos el balcón abierto hicimos un muñeco de nieve y le pusimos, para rematarlo, una nariz de zanahoria. Ese día, para mí, Santander fue Hamburgo.

Mientras nos quedamos en casa, Cioli siguió con sus rutinas y se dio un baño.

Pero lo que para él era normal ese día se volvió proeza y la foto que le hicieron cuelga de todos los bares. Así ha quedado en nuestra memoria.

La Nevada traspasó fronteras y mi padre nos mandó desde Alemania una foto de un periódico que no entendíamos con fotos de madres que se abrían paso entre la nieve para empujar carritos.

El muñeco se derritió, tapamos el balcón y ahora ya no están ni Ella ni Cioli, aunque siguen siendo referentes. Tuve suerte de tenerla y de vivir en una ciudad con un Héroe.

Y hoy que los de Teka protestan bajo la nieve, recuerdo el día que los de Astander tiraron un coche a la Bahía y deseé ser periodista para contar historias como esa.

Y lo relaciono con la foto de la Nevada del periódico alemán que aún cuelga de mi corcheta -y que informó a mi padre de como estábamos- y la foto de Cioli que todavía perdura.

Y pienso que quizás este trabajo va de eso, de hacerlo lo mejor que puedes, de estar de fondo de la vida de la gente para que, aunque sea, una historia tuya al final quede y emocione el día que alguien se decida a sacar del archivo un copo de nieve derretido.

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